Ojos grises

Es miércoles, muy temprano. Me asomo a la ventana y todo está cubierto con esa capa gris que amenaza desde hace días con reventar y empaparlo todo. El suelo sigue con su disfraz de otoño, aunque ya empiezan a romperse los hilos marrones y amarillos y dejan ver lo gris del asfalto. Gris.
Me deshago de la mala gana, de lo agarrotado de mi espalda y dejo el último sueño en la almohada para salir camino hacia el autobús. En el camino sólo me cruzo con un par de obreros en la hora del descanso, mordisqueando un bocadillo gigante bajo el gris del cielo, con la ropa y la cara grises del trabajo. Más y más gris en el autobús, donde la gente parece no tener lengua, ni boca con la que hablar ni ojos con los que ver el mundo.
En el trabajo vuelvo a servirle la misma bebida y la misma comida a ese alto ejecutivo, con su traje gris y su stress gris que le hace olvidarse del cumpleaños de su hija y de la promesa a su mujer: un trío de gris desilusión.
Tras esto, 8 horas largas y grises, llenas de vasos, copas y botellas.
A la vuelta esperaba cruzarme con el señor que siempre lleva un clavel rojo en la solapa y una sonrisa blanca y deslumbrante, que rompe el gris habitual con su saludo al conductor, pero no fue así. Pensé que quizá hubiera perdido el autobús, pero puede ser que hoy haya pasado desapercibido para mí: el espejo me revela que tengo los ojos grises.